¿En quién creo hoy?

Existen cuarenta maneras de practicar yoga. La más simple, quizás, es el surat shabda yoga. Su técnica es muy sencilla: ponerse cómodo, quieto, cerrar los ojos, dirigir la mirada interna hacia el entrecejo y entretener la mente en la repetición de unas palabras. Con esa mecánica y una práctica diaria, constante, se consigue disciplina, sosiego y buen dormir, aunque escaso progreso espiritual, si lo entendemos como un cambio cualitativo en nuestro interior. 

En mi caso, lo que hizo la diferencia fue la presencia, una mirada, un dulce coffee light puesto en mi mano, mientras una persona a quien todos reconocían y veneraban cómo “maestro“ me sonreía. Esa diferencia no la ocasionó una práctica ascética exigente, sino alguien de calidad espiritual tan elevada que contagió mi vida con su espiritualidad al dirigirme su atención.

A partir de ese sutil contacto, mi experiencia interna de ver y oír se convirtió en la fuente de las certezas, donde la fe estorba y la razón está de más.

Por eso, la pregunta acerca de en qué creo carece de sentido para mí. ¿En quién creo? se convierte en el interrogante que trataré de contestar.

Creo en el Verbo hecho carne que ha habitado siempre entre nosotros, aunque con diversos nombres y características propias, en contextos sociales, religiosos y culturales distintos. Hoy su nombre es Sadhu Ram, pero hace veinte años mi maestro se llamaba Ajaib singh Ji. Vivía en un desierto del estado de Rajastán (India), donde administraba su finca, de la que no solo vivía él, sino todo el que allí llegara a meditar y trabajar.

¿Qué hacía de él algo tan especial como para llamarlo “Verbo Encarnado”? No se distinguía de los demás humanos, a menos que lo miráramos con otros ojos. Vivía de su propio trabajo. Nunca se casó, aunque pudo haberlo hecho. No cobraba por sus servicios de director espiritual. Sin embargo, había una diferencia cualitativa: no pedía a los demás que hicieran algo que él no hubiera logrado de modo excelso. Su presencia, su sola mirada, transformaba. Pasé llorando dos días después de que me mirara, sin poder calmarme, hasta que quedé liviano como una pluma y lleno de felicidad. 

Meditábamos un promedio de siete horas diarias. Cuando una nube de mosquitos rondaba nuestras cabezas, nos decía que olvidáramos toda distracción. De hecho, a ninguno de nosotros lo picó un solo mosquito durante esos veinte días que compartimos en Bombay.

No todo el que tuvo esta vivencia la describe igual. Quienes recibieron experiencias inefables ni siquiera hablan de ellas, pues algo de esoterismo hay en esto. Consideran que callar es mejor, pues no buscan adeptos. 

Yo había empezado el proceso de iniciación tres años antes de visitarlo. El comienzo fue tan frustrante que unas horas después estuve a punto de suicidarme. Sentía mi vida sin objeto después de muchas búsquedas, de enlistarme en diversos credos y prácticas, que luego desechaba porque descubría que en ellos había algo absurdo. 

Había puesto toda mi esperanza en recibir una experiencia del más allá durante la iniciación. Todos los que se iniciaron contaron dichosos lo que habían recibido, menos yo. Me sentí el patito feo. 

Cuando ya tenía escrita la consabida carta de despedida de este mundo y un menjurje mortal sobre el escritorio, sonó el teléfono. “Aló, ¿hablo con Luis Arturo?”. Me llamaba el responsable de darnos las instrucciones durante la iniciación. Me dijo: “Te llamo de parte de tu maestro Ajaib. ¿Cómo te sientes?”. No supe qué responder. “He buscado tu número toda la mañana por orden de él, para que te dijera que ya estás conectado, que no te preocupes, que todo va a estar bien, que las penas pasan como hojas arrastradas por el viento”. 

En ese momento el aire de mi ventana hizo caer la hoja de aquella carta al piso. ¿Qué más necesitaba oír? Solo agradecí la llamada y me eché a llorar. Hoy comparto esta experiencia con ustedes, buscadores como yo, de una respuesta a la difícil pregunta del inicio. Gracias.

Luis Arturo Vahos

Septiembre 2020