Ante la propuesta de dedicar dos sesiones para compartir las poesías favoritas de nuestra autoría o de algún poeta preferido, nuestro grupo tuvo dos “Tardes de poesía” o “Patio de los poetas”. Se presentaron inspiraciones escritas hace muchos años o recientes, o escritas por otros poetas ‒famosos o no, familiares o compañeros jesuitas‒ a quienes admiramos y de quienes aprendimos a colocar en el papel los pensamientos y sentimientos de momentos y circunstancias especiales. En este Patio de los Poetas que iniciamos esta tarde en nuestra sección de cultura compartiremos con nuestros lectores los videos de estas muestras especiales para cada uno.
Extravío
Vida frágil y breve,
mientras se filtra en mi corazón
una frase que no se escribe,
malestar infinito
como un invierno,
se retuerce en una calle anónima.
Dolor sin direcciones,
El amor que duele
como herida milenaria.
No encuentro el libro de los océanos,
ni de los territorios que viví sonámbulo,
surcador de precipicios dislocados.
Busco la frase que no se escribe
entre la lluvia eterna
de mi extravío sin límites.
El patio de la infancia
Hubo un tiempo perdido,
momentos poblados por la dicha,
un patio inagotable
de matarratones torcidos,
de escondites inventados.
No había mañana peligroso,
ni amanecer acongojado,
ni noche de terrores.
Solo el patio, el placer, las grutas.
El atardecer era infinito
ebrio de un múltiple amor
entre la brisa cándida
de una risa intemporal.
Te busco a medianoche,
patio mío,
para encontrar mis ojos inocentes,
mi cuerpo estremecido
por los resplandores de la luna.
Espacio de mi invención endiosada,
te siento como el eco
de la palpitación ausente,
suprema invitación que lastima
en la piel calcinada del abandono.
Pérdida
Castillo de mi reino desolado
Cuando la lluvia invoca las estrellas
Un sabor melancólico se mezcla
Con la memoria de mis versos.
Ahí están tu mirada,
las flores deshojadas,
Las promesas de mi infancia,
Todo ha perdido su misterio.
Petrificada está mi mansedumbre.
No soy feliz. Tal vez una aurora
Vendrá con sus monedas circulares.
Quedan la luna y los recuerdos
Temblando en la espesura de este vino,
Dicha crepuscular de los salones
Sin muebles, sin cortinas, solo un eco.
Jesús Ferro
